Je vous parle d'un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître,
Montmartre en ce temps-là  ses lilas jusque sous nos fenêtres
et si l'humble garni qui nous  de nid ne  pas de mine,
c'est là qu'on moi qui famine et toi qui  nue.

La bohème, la bohème, ça dire "on est heureux".
La bohème, la bohème, nous ne qu'un jour sur deux.

Dans les cafés voisins nous quelques-uns qui  la gloire
et bien que miséreux avec le ventre creux nous ne  d'y croire.
Et quand quelque bistrot contre un bon repas chaud nous   une toile,
nous  des vers groupés autour du poêle en oubliant l'hiver.

La bohème, la bohème, ça  dire "tu es jolie".
La bohème, la bohème, et nous  tous du génie.

Souvent il m' devant mon chevalet de passer des nuits blanches
retouchant le dessin de la ligne d'un sein du galbe d'une hanche
et ce n'est qu'au matin qu'on  enfin devant un café-crème
épuisés mais ravis -il que l'on s'aime et qu'on aime la vie.

La bohème, la bohème, ça  dire on a vingt ans.
La bohème, la bohème, et nous  de l'air du temps.

Quand au hasard des jours je m'en vais faire un tour à mon ancienne adresse,
je ne reconnais plus ni les murs, ni les rues qui  ma jeunesse.
En haut d'un escalier je cherche l'atelier dont plus rien ne subsiste,
dans son nouveau décor Montmartre semble triste et les lilas sont morts.

La bohème, la bohème, on  jeunes, on  fous.
La bohème, la bohème, ça ne veut plus rien dire du tout.